Atrium Poético

O propósito da literatura é transformar o sangue em tinta. T.S. Eliot           Os hospitais fecham à mesma hora, os sinos repetem a ferrugem do ar, um homem dobra o jornal   como quem fecha uma urna portátil. Há um odor de ferro          sob as unhas da tarde. Os eléctricos continuam a passar por ruas onde ninguém espera profetas, apenas o padeiro,                              o funcionário, a mulher que recolhe da corda   camisas mais brancas que a memória. Disseram que a palavra redime.  Mas a palavra conhece o sabor das moedas,                o pó das bibliotecas, o silêncio administrativo dos arquivos. Que espécie de alquimia troca a pulsação                  pela caligrafia? O sangue nunca consente.   Circula ainda, teimoso animal subterrâneo...

I don't believe in astrology; I’m a Sagittarius and we’re skeptical.  Artur Clark Afirmas com a confiança   de quem acabou              de provar o contrário. Não acreditas na Astrologia    mas o teu argumento     vem com  a etiqueta do zodíaco. Céptico, claro. Mas só até Mercúrio                             retrógrado   inspirar-te o próximo livro.

Para Antonio Gramsci o velho mundo desaprende                       o próprio nome o novo mundo                          ainda respira debaixo da terra   como uma raiz à procura de luz entre um mundo e outro               há uma porta          sem dobradiças é aí que os monstros                  fazem morada não nascem  são o intervalo -                         a sombra  que a mudança projecta antes         de nomear                          o rosto