palimpsesto
Para T. S. Eliot Só aqueles que se arriscam a ir longe demais - dizes - podem descobrir até onde se pode ir , como quem deixa cair uma moeda num poço e escuta o eco esperando que lhe devolva em detalhe e com rigor a cartografia anotada. A cidade continua a respirar em fragmentos: luzes intermitentes, vozes sem acabar frases, elétricos rangendo memórias mal tratadas. E nós, com mãos ocupadas em pequenos medos úteis, medimos distâncias com réguas quebradas, traçamos limites no pó de coisas apagadas. Ir longe demais não é um gesto heróico. Antes é um desvio imperceptível, pegada que não pede abrigo ao chão. Há sempre um ponto onde o nome das coisas falha: o mar já não é infinito, o corpo já não é casa, o tempo esquece a sua própria cronologia. E é aí nessa margem onde o sentido se dissolve como tinta em água turva, que algo começa a falar sem linguagem. Talvez nada se descubra. Talvez o longe seja um espelho atras...