Atrium Poético

1. louvai o poema meus amores  louvai os poetas que recusam  o altar           nada possuem nem fogo                  nem musa entre os dedos:  pensam que                  escrevem nada lhes pertence -   animal sem                        dono  pulmão sem                       boca o poema desaprende a carne                 o sopro   a marca do dedo    o barro húmido 2.              a palavra não sabe de onde veio  sabe apenas onde chegou assim toda forma esquece                   o calor das mãos        que a fizeram       livre & inteira...

And then all alone in space, in lightness, in cold. But the deep in the shape he has made to stand erect he takes a breath, as if reaching for the First, Primitive… Then God explodes from his hiding place. Rainer Maria Rilke  Inteiramente sozinho no espaço,   na leveza que não sustenta,   no frio que não perdoa,   respira.   O ar é lâmina e ausência,   um silvo antigo que entra e não sai.   Os pulmões, dois buracos abertos para o nada,   buscam o Primeiro, o Primitivo,   aquele sopro anterior ao nome,   anterior ao osso, anterior ao medo.   Há um tremor no escuro,   uma corda esticada entre o agora e o nunca.   O peito abre-se como uma porta enferrujada.   E então   irrompe.   Do esconderijo mais fundo,   do lugar onde a luz ainda não chegou,   sobe um grito sem som,   um animal de estrelas e fome,...

Não basta tocar o disco uma só vez (Bertolt Brecht in Manual para Habitantes de Cidades  N⁰ 10 , Poemas , ed.1976. Tradução de Arnaldo Saraiva com a colaboração de Sylvie Deswarte) Idiotas!                              querem                dinheiro mais dinheiro & o brilho cansado contam moedas   como quem reza a um deus  cego           surdo                        mudo  gostosamente G-U-L-O-SO mas a terra  fecha duramente o punho e ninguém leva consigo                sequer um nome emprestado  (o invisível começa a acontecer... idiotas! sentem-se... estão sentados?) até que a luz irrompa como água a ferver numa pedra e diga: aqui roubei-me o tempo inteiro tem os            ...

He who is too kind is often thought to be a fool; but the fool is he who mistakes kindness for a lack of insight. To see the world’s flaws and still offer a hand is the highest form of clarity. Nikos Kazantzakis Quem vê   não se ilude   sabe   e, sabendo,   não recua        a clareza não endurece   depura   a bondade não é erro,   é decisão   o insensato                         confunde ver   com julgar   mas há quem veja   e permaneça - a clareza é uma mão  que se abre                     contra o vento

We live in a fantasy world, a world of illusion. The great task in life is to find reality. Iris Murdoch Vivemos num mundo de fantasia, um mundo de ilusão e a natural vocação da vida é ser noiva da realidade.  Mas onde será que se esconde? Não atrás dos véus que tecemos à pressa, nem no fundo de um mapa que míticos ancestrais rasuraram de olhos semi-cerrados, bocas finas e dentadura encenada. Acordamos em salas com portadas cerradas, nas paredes contamos estrelas de papel de alumínio, chamando verdade ao eco ensaiado no teatro do espaço.  A tarefa é mais dura e simples: desaprender o nome das coisas para fazê-las de novo falar.  A realidade é esse instante em que a mão hesita antes de tocar a água, e a água já não é metáfora.

Para Hank bebem o café morno e olham para a parede manchada como se fosse um quadro do louvre há um cheiro a mofo nas camisas um peso nos ombros a que chamam destino ou segunda-ou-terça-feira conheço de ginjeira o tipo: acordam com o despertador a gritar arrastam-se para empregos que odeiam para comprar o que não precisam e sentam-se à frente da tele-visão a comer comida made in plástico até o cérebro virar a açorda aguada as gentes estão tão habituadas a ter uma vida de merda que perderam a consciência do que é merda se lhes desses uma flor tentariam limpá-la com um pano sujo se lhes desses a liberdade pediam que lhes devolvesses as algemas  porque o metal frio é mais familiar do que o calor do sol ao meio-dia estão mergulhados até ao pescoço a sorrir para uma vastidão de selfies e enquanto o esgoto sobe já nem tapam o nariz o cheiro já não os incomoda agora é o perfume eleito da casa bebe mais um copo ó miúdo está quase a começar o próximo turno

Não entras duas vezes no mesmo corpo: o que era cais agora é naufrágio. A mão que ontem teceu promessas desaprendeu hoje a arte do tear. Cada um é uma rua que se fecha  e nunca se abre no mesmo lugar. O espelho mente quando jura permanência: o que vês é apenas um quase-de-ser-tudo, migalha de ontem migrando para outro nome. Ser alguém é ser vários fantasmas usando um único casaco & gravata Quando pensas que voltas para ti, de imediato és um estranho que visita as cinzas ainda quentes do teu fogo.

Neither Christ nor Buddha nor Socrates wrote a book, for to do so is to exchange life for logical process. William Butler Yeats nem cristo nem buda nem sócrates       escreveram                              mas todos viveram  quem escreve cessa: a página  onde  o dedo não sangra  quem escreve é como fantasma de si mesmo: eu aqui             sentado traindo a vida          por estas pequenas escadas de tinta  (cada livro é uma troca:                          a vida sai a ordem entra)