Atrium Poético

Sachez avoir tort. Le monde est rempli de gens qui ont raison. C'est pour cela qu'il écoeure. Louis-Ferdinand Céline  admite que erras este mundo é  superlativamente habitado por gente que  (nunca) erra uma espécie de náusea              a alimentar       a fome de vida 

Do you hate people? I don't hate them... I just feel better when they're not around. Charles Bukowski não-odeio-pessoas mas    prefiro-as distantes (as estrelas             são mais belas  tanto mais distantes) a-gente-perto-demais sufoca o ar         fica              espesso de        palavras o silêncio é    o único amigo        que não     pede nada não-as-odeio apenas        respiro melhor        sozinho

a humanidade é um polvo de mentiras tentáculos cegos a-c-i-d-e-n-t-al   mente abraçam                  -se como        raízes  invisíveis (de uma árvore milenar)  quanto mais fundo cavamos mais somos a meta         (morfose)  perfeita da  mentira

Se a poesia fosse um deus, não perguntaria quem reza. Perguntaria quem escuta. Seria boa? Num dia, uma ferida aberta. Noutro, água sobre a ferida. Seria má? Às vezes, sim. Às vezes, não. Dependeria do poema. Como a chuva depende da nuvem. Como o espelho depende do rosto. O deus seria o mesmo. O verso, não.

Escrever é trabalhar  sem aplausos. A palavra: martelo. O silêncio: oficina. No fim do dia, fica o pó        das mãos   e uma frase       ainda  de pé.