Atrium Poético

Repudiei sempre que me compreendessem. Ser compreendido é prostituir-se. Prefiro ser tomado a sério como o que não sou, ignorado humanamente, com decência e naturalidade. Fernando Pessoa, Livro do Desassossego por Bernardo Soares, Vol. I, ed. 1982. Compreender é uma forma de possuir. E não quero pertencer nem sequer à inteligência de alguém. Ser compreendido é prostituir-se . É pôr a alma sobre a mesa e esperar que alguém diga: Ah! Conheço isto. (Não conhece). Ninguém conhece ninguém. Nem eu conheço o homem que sou quando estou sozinho. Prefiro ser tomado a sério como o que não sou . (Há nisso uma pureza). Que me julguem triste quando sou apenas cansado. Que me julguem sábio quando não passo de vazio. Que me julguem indiferente enquanto estou a sofrer. (Que errem). O erro dos outros é às vezes a única liberdade que nos deixam. Não quero a compreensão humana. Quero a sua decência. Que me ignorem naturalmente, sem ódio, sem curiosidade, sem aque...

  se atingires o limiar do sonho saberás que esse é o ponto de r e g r e s s o a noite t e chama pelo/ ferro  pela/ pedra  pelo/ nome onde os relógios (des) a  p  a  r  e  c  e  m e o corpo se d e s f a z em névoa caminhas em silêncio até ao topo na      vertigem do do       último                      degrau (vê) o silêncio te devolve  a      p      e      l      e (desperta) reconhece o limiar não pelo b r i l h o mas pela certeza (súbita) de que os nomes já não pesam e as horas perdem                                     a urgência das marés

o     dia           cai dentro  de mim não é luz é abertura uma coisa   pequena insiste in siste na ferida e eu         vi              vo não         inteiro mas          ainda  

  To be alive at all is to have scars. John Steinbeck estar         vivo é isto: uma pele que         não  esquece a queda (o sangue    uma forma      de memória)       e depois o corpo insiste (abre os olhos     abre a ferida) abre o dia

continuar simplesmente continuar ninguém pede  uma alma antes de a dar pedes-me um poema  e por um instante  és tu quem continua  através de mim - a tua vontade de dizer  sobrevive-me na mão  a minha falta de sono  que sempre me falta o meu cansaço  que não é meu talvez seja assim  que continue como alguém que ainda se deixa simplesmente  continuar

O propósito da literatura é transformar o sangue em tinta. T.S. Eliot           Os hospitais fecham à mesma hora, os sinos repetem a ferrugem do ar, um homem dobra o jornal   como quem fecha uma urna portátil. Há um odor de ferro          sob as unhas da tarde. Os eléctricos continuam a passar por ruas onde ninguém espera profetas, apenas o padeiro,                              o funcionário, a mulher que recolhe da corda   camisas mais brancas que a memória. Disseram que a palavra redime.  Mas a palavra conhece o sabor das moedas,                o pó das bibliotecas, o silêncio administrativo dos arquivos. Que espécie de alquimia troca a pulsação                  pela caligrafia? O sangue nunca consente.   Circula ainda, teimoso animal subterrâneo...

I don't believe in astrology; I’m a Sagittarius and we’re skeptical.  Artur Clark Afirmas com a confiança   de quem acabou              de provar o contrário. Não acreditas na Astrologia    mas o teu argumento     vem com  a etiqueta do zodíaco. Céptico, claro. Mas só até Mercúrio                             retrógrado   inspirar-te o próximo livro.

Para Antonio Gramsci o velho mundo desaprende                       o próprio nome o novo mundo                          ainda respira debaixo da terra   como uma raiz à procura de luz entre um mundo e outro               há uma porta          sem dobradiças é aí que os monstros                  fazem morada não nascem  são o intervalo -                         a sombra  que a mudança projecta antes         de nomear                          o rosto

Detesto a ferrugem do que já foi dito. As coisas  pedem obediência: a pedra exige peso, o relógio exige horas, o mapa insiste onde o horizonte acaba e a tinta se esgota. Mas há um lugar que nenhum alicerce alcança. Ali, o pensamento aprende o ofício dos vulcões. Não aceita a paisagem. Acende outra & outra. Com as mãos vazias fabrica oceanos para peixes sem nome, ergue árvores, frutos que amadurecem antes da semente, e ergue vastas cidades onde janelas sem luz olham para dentro dos sonhos. Não sabem que toda a ponte foi primeiro desobediência, toda a estrela desenhada na infância  foi um ensaio para incendiar o universo. A realidade é a primeira versão que não acaba de escrever-se. E eu, operário do impossível, entro todos os dias na fábrica silenciosa da imaginação, onde o que existe nunca ordena e o desejo aprende vagarosamente a existir.  

todo o livro                        é um barco        que regressa sem o mar        entre a ideia e a página                         naufraga o inefável