vício
A poesia é uma droga barata, das que se enrolam num guardanapo manchado de tinta & letras que esperam por ti na mesa gordurosa de um café há décadas. Entras sóbrio. sais com palavras a tropeçar-te nos dentes. Foi o que me aconteceu numa noite qualquer depois do terceiro verso (ou do quarto - a matemática nunca foi grande coisa quando a solidão começa a falar alto). li duas linhas do poema e pensei: isto é somente sujidade organizada. mas não era. era uma agulha invisível a furar-me o silêncio. desde então a poesia mete-se comigo como uma amante que não paga a renda e nunca sai do quarto. acordo com frases ressacadas, durmo com metáforas por lavar. o frigorífico está vazio mas o caderno está cheio - e isso não paga as contas da casa. dizem que é vício. dizem que é fuga. dizem que devia arranjar um trabalho a sério. já tentei. mas nenhuma ...