Atrium Poético

A casa é uma fábrica de ecos. As paredes aprendem depressa os nossos tiques: a maneira como desistimos da manhã, o copo esquecido junto ao lava-loiça, a cadeira onde o corpo abandona lentamente a própria fome. Dentro de casa os pensamentos fermentam mal. Ganham bolor nas extremidades, falam com a voz cansada dos candeeiros, vestem o robe húmido do fim de tarde. Um pensamento doméstico raramente conhece o vento. Nunca atravessou uma avenida com chuva na cara, nunca perdeu o autocarro, nunca ouviu dois desconhecidos rir no fundo de um café. A casa protege e inventa labirintos pequenos. Há ideias que só existem porque o tecto é baixo e o silêncio engorda os móveis durante a noite. Por isso desconfio sempre  das conclusões repentinas entre o quarto e o corredor. Levo-as à rua. Se sobreviverem ao frio, aos cães, às montras, à velocidade absurda das árvores num comboio, talvez sejam verdade.

Never trust a thought that occurs to you indoors . Friedrich Nietzsche Nunca confies              num pensamento nascido entre paredes. A casa é especialista          em repetir sombras. Há ideias que só parecem verdade porque a janela está fechada.

If you look for a meaning, you'll miss everything that happens. Andrei Tarkovsky se procuras um sentido perdes o instante em que a folha hesita            antes de cair:                o riso que nenhum porquê questiona                  a mão que toca (como se fosse               um pássaro sem asas) o sentido   simplesmente acontece mas      deixa a pergunta cair (como o fruto  que recusa ser colhido) repara - nenhum abismo           nenhum absurdo apenas   (um pássaro que voa e não pergunta                              onde) apenas   (uma porta que abre sozinha (como a luz                          a tarde como         ...