Atrium Poético

Detesto a ferrugem do que já foi dito. As coisas  pedem obediência: a pedra exige peso, o relógio exige horas, o mapa insiste onde o horizonte acaba e a tinta se esgota. Mas há um lugar que nenhum alicerce alcança. Ali, o pensamento aprende o ofício dos vulcões. Não aceita a paisagem. Acende outra & outra. Com as mãos vazias fabrica oceanos para peixes sem nome, ergue árvores, frutos que amadurecem antes da semente, e ergue vastas cidades onde janelas sem luz olham para dentro dos sonhos. Não sabem que toda a ponte foi primeiro desobediência, toda a estrela desenhada na infância  foi um ensaio para incendiar o universo. A realidade é a primeira versão que não acaba de escrever-se. E eu, operário do impossível, entro todos os dias na fábrica silenciosa da imaginação, onde o que existe nunca ordena e o desejo aprende vagarosamente a existir.  

todo o livro                        é um barco        que regressa sem o mar        entre a ideia e a página                         naufraga o inefável

Somos todos AI - Alguém diz por aí, mas calma lá, menina, com o Inglês, que à língua mãe isso não fica bem, digo, inglesismos não, - fora d' aqui. Imperialismo verbal - Ai de mim!! era mesmo o que nos faltava ver, certa IA, sem sequer o aperceber, vai reclamando o aí, como assim. Abaixo qualquer maneio que divide, abaixo o preconceito que apequena, abaixo tudo que em baixo se mede, abaixo o abaixo que a tudo condena, que a língua, afinal, ninguém impede de ser ao mesmo tempo tua e minha.

um dia  (finalmente) as palavras hão de encontrar-se  (simples) não como                     pedras/                                      gritos/  mas como a queda de uma folha  (tão óbvia) sem o medo  do        rigor                   ou                          espaço serão apenas:  ser. assim.               (como                    sem peso)         

 se  tudo   o que    ofereceres não  for   suficiente      oferece     a  tua au   sên    cia (c o m o   u m a porta    que      se fecha       sem         ruído) há  silêncios    que     curam mais      do       que p a            la                        vr                       a s (gestos            cansados promessas                   vazias) há  presenças    que     pesam c o m o       móveis          antigos                       numa                             casa                                  que                                       já                                            não                                                  te                                              ...

(isto não é nada) escrevo -                  a palavra escorre pelo branco não é poesia -                           confissão                                             diletância                                                               grito escrevo -                           o rasto de uma letra                           a meio de uma linha (isto não é nada) e no entanto                             ...

1. a árvore não            absolve  nem condena     desconhece o bem e o mal o rio transporta     consigo               a carga        de ninguém a montanha                     não cobra portagens     entre a pedra                  e o musgo     o pássaro canta  porque o ar       lhe cabe na garganta a chuva cai       (com          a mesma                        mão) sobre             a semente       e o sémen 2. inventamos                        espelhos       para medir o rosto    ...

  a natureza não perdoa (coisas pequenas)    um lobo não é (ob       via              mente) mau apenas mais faminto(que    o veado rápido) a flor fraca que quebra que mo r r e não está a ser punida (não há juiz  não há júri s ó o vento  que passa) (em cima   como embaixo não há contabilistas do pecado) SÓ            o forte    segue             sendo o       que   SOBRE v i v e

         Ninguém chega com os olhos vazios.    Trazem já um retrato dobrado no bolso, uma moldura à procura de um rosto. Não te veem. Medem-te com réguas herdadas, vestem-te com palavras antigas, confundem a tua respiração com o eco das próprias vozes. És, para cada um, uma imitação imperfeita. Quem te chama luz talvez precise apenas de um lugar onde descansar                      a sombra. E tu, que julgavas oferecer um espelho,    descobres que és um vidro baço onde cada olhar esboça o molde da própria face. Há quem te invente  como tudo,        há quem te invente como nada,          há quem faça da tua ausência uma culpa, e da tua presença           uma ameaça. Nenhuma dessas figuras       aprendeu o teu nome.        

pensamento - coisa não há distância entre  nomear                  e ser o olho fixa       a mármore quebra in the mind’s eye  existe o que                        ainda  não tocaste pedra             palavra                            peso   tudo numa só             queda