Atrium Poético

       a cidade cospe naturalmente verdades sujas    em becos    caras sem destinos    o rio do lixo                      escorre    a vida cai sem qualquer aviso       bares onde rostos esquecem espelhos doentes em que o frio   habita a pedra de gelo       o copo da incerteza condição é máscara         mastigada cuspida      apagada o nome o teu nome     matemática pura   uma condição

    se fosse um grande homem   reuniria os sussurros     de quem que não é ouvido plantaria sonhos nos cantos das divisões silenciosas      seria gentil movendo-me    através do tecido dos dias   cada momento um fio   de ouro       na tapeçaria da            humanidade

               a morte que não é morte - essa é nova                                      Que caralho é isso?             o vazio que te engole sem prévio aviso  ou talvez só talvez o último                                              e fodido alívio         sem dor? sem lamento?                                 quem escreveu essa treta?       a dor é vida a morte a derradeira aposta?      um sussurro? uma brisa?                     que porra de poesia barata          o cheiro a merda o último ciga...

            nunca paguei para publicar poemas   escrevo porque o sangue manda não por moedas                                      ou contratos  a palavra pertence às ruas sujas    escrever é vento não ouro cego     publicar é cuspir fogo na noite        para rezar a santos de bolso     quem cobra não sente o peso              o peso real de um poema as línguas colhem vozes   do chão  em luas verdes          o sol voa onde a máquina cala  livre nasce e morre                     o poema