Atrium Poético

               a morte que não é morte - essa é nova                                      Que caralho é isso?             o vazio que te engole sem prévio aviso  ou talvez só talvez o último                                              e fodido alívio         sem dor? sem lamento?                                 quem escreveu essa treta?       a dor é vida a morte a derradeira aposta?      um sussurro? uma brisa?                     que porra de poesia barata          o cheiro a merda o último ciga...

            nunca paguei para publicar poemas   escrevo porque o sangue manda não por moedas                                      ou contratos  a palavra pertence às ruas sujas    escrever é vento não ouro cego     publicar é cuspir fogo na noite        para rezar a santos de bolso     quem cobra não sente o peso              o peso real de um poema as línguas colhem vozes   do chão  em luas verdes          o sol voa onde a máquina cala  livre nasce e morre                     o poema

  o asfalto rachado cuspia          fumo incandescente        o sol mastigava ossos sem clemência   cada passo um grito  sufocado sem mapa  sem rumo só poeira amarga    a estrada ri    da pequena trilha  a estrada sem líder    não tinha caminho    só o vento morto        a ditar o mote caminhar é dragar     o vazio: morder     a própria língua

     verlaine       + rimbaud escreveram  um soneto um. buraco. negro          uma rosácea.   um repolho roxo. uma falácia. uma falésia.             sem         destino.    um beijo louco.  um vómito.     um soco no espelho  um gole amargo     a tinto absinto & sangue     borrado a riso.  foi então que    um disse ao    outro:       não vejo  nada do que há        pra ser visto.       apenas sinto            o canto de       de uma peça    d'arte     esse buraco      um convite      ao riso cru       poema nu papel     queimando    entr...