Atrium Poético

A deram-me um nome raso &tanso ficaram por aí. E o preço foi claro ter esses: - os trabalhos & os dias contados por o que estava agora a ocorrer. Crescer era esgravatar contra o tijolo gastar unha afiada B o nome não podia exceder pesos nunca podia ter salvo o homo sa- piens de arrotar cinza, o silêncio do génio na garrafa &ninharices C caminho ainda com nome & raiz &só as poeiradas  me conhecem causam coceira chata no sapato  &roteiros tão leves quanto baste

dizias - o bar estava aberto sem. vergonhas  enquanto os sábios & rotinas despertavam  lá fora & dentro ias emborcando pro.fecias promessas com um sabor amargo a vidros   amor era a mulher rindo distante o vestido barato tecendo o velho corpo de hábitos & hálitos e eu - quem diria - um cão vadio de aço &febre a latir a nomes sem calendário o som morria entre copos partidos a dança recolhia cacarias para quaisquer sucateiros embora sem conserto nem despedida. onde o sangue teimava em .ser. mel que se bebia o amor era a anedota do dia. dessas de que ninguém se lembra. & ri. sempre: - Vai rindo a dor é menor: - Quando o álcool bate forte nos olhos era assim quando. sabia. &dizias haver sempre crédito. sem débitos. na vida

1º acto   ao entrar p’la loja baptizada  como chique em meu bairro  ninguém falava de bombas a promocão das cuecas era o tema visceral da situação 2º acto       escolhi o par mais insignificante   estampado a pombas brancas                      sobrevoando céus  sem negrume ou silheta de inquie taç        ão 3ºacto        a  vendedora exibindo o bigode     disse algo sobre                          algodão macio                       mas eu pensava no aço    da morte  a mentira em linha recta                         dos poderosos   4ºacto  o tecido leve parecia...

Todas as      ruas conduzem ao Tejo, conduzem   a nada,   as pedras,  os sonhos,     um eco                     volante. Quem disse: Lisboa, Tejo e T udo ?   Paredes murmuram cada estória do mar,   o horizonte se fecha - o silêncio profano navega o vazio: - gaivotas traçam o grito    no céu, mapa jamais desenhado: - Paleta de humores, dias de sol e chuvas, roteiro d’almas em rasgo de tintas, um diário de uma cidade onde até o ar se torna ilusão cada vez que respira. Quem és Lisboa se não labirintos? Cada presente & passado   onde cada esquina é um lembrete de que, mesmo até ao Tejo, não se chega sem ter olhos bem abertos. Essa, a eterna viagem,  brisas ancestrais por essas ruas levam ao Tejo, as suas veias tecendo o ardil de nós mesmos, vozes na praça, marcas, passos, calçada...